Autoportrait à l'encre noire : Le livre de Lydie Salvayre

On retrouve dans l' "autobiographie à l'encre noire" la liberté de ton de Lydie Salvayre , sa perspicacité à analyser ses humeurs et celles de ses contemporains tout en jouant avec la fiction.|Anne

Ce n'est pas encore avec cet autoportrait que l'écrivaine (c'est comme ça qu'elle se qualifie, je crois qu'elle exècre le terme d'autrice) Lydie Salvayre nous entonnera son chant du cygne (même si, confesse-t-elle cyniquement, mourir dès sa parution, ça aurait de la gueule). Passée maîtresse dans le cynisme lapidaire, elle redessine le paysage flamboyant de la littérature, celle que rien ni personne ne peut assigner à résidence, qui ne supporte pas d'être enrégimentée dans une quelconque école, qui ne souffre ni maîtres, ni églises, ni dogmes, ni procureurs, ni magistrats, ni juges, ni donneurs de leçons, et qu'il fallait s'en féliciter.

Son écriture est un volcan qui semble éteint, mais qui fait sourdement entendre sa colère, et dans laquelle suinte l'angoisse despotique, le goût de cendres, les bleus à l'âme, le sentiment d'être irréel et de ne plus s'appartenir, les visions d'épouvante qui ne s'effacent pas, la peur des voix qui vous commandent et le désir éperdu de s'enfuir de soi-même. Elle nous encourage à ne pas être dupe des mascarades sociales, à nous défier des tartuffes, des intrigants et des canailles, à nous méfier des révolutionnaires de salon qui se conforment parfaitement au monde qu'ils se flattent de combattre, mais à vivre cette défiance joyeusement.

Lydie Salvayre se méfie de la pureté, des grands sentiments, des envolées sublimes. Elle recule toujours devant trop de perfection, trop de bonté, trop de noblesse, avec le pénible sentiment qu'on lui ment. Elle a le goût des choses qui mordent, des orties, des mauvaises herbes, des pensées féroces, et n'écrit que dans la colère et mue par elle en faisant une littérature de la cruauté, d'abord pour lutter contre le soft et le mièvre ambiants qu'elle trouve mensongers et qui l'écœurent.